24 февраля, утренняя пробежка к офису airarabia, броня билета, полата в банке 380$ в одну сторону, (месяц назад было почти в двое дешевле), получение билета, марш за вещами и в припрыжку в аэопорт.

По теории регистрация уже час как идет, до отлета два часа, скро уже не бдут пускать, еслои верить тому что написано на билете. Ага щас. Во певых рейс в реальности на 15 позже, регистрация даже не начиналась, когда начнеться непоняно и будет ли вообще самолет неизвестно.

Но вот зажглась информация про начало регистрации, и я становлюсь в очередь в сдачу багажа, загружась информацией про Индию от соседей по очереди.

Вот сейчас произойдет непоправимое. Мой перелет с пересадко в Щардже. Киев - Шарджа - Бомбей. В Шардже ожиадние рейса 16 чаов. Так вот, я расчитывал что в Шардже мне выдадут багаж. Но когда я уже сдл багаж мне сказали, ч выдадут его только в Бомбее! Багаж перекочует из самолета в самоет без моей помощи.

То есть 3 литровик мовего вина педет отдельно от меня, а я 4 часа лета до Шарджи, 16 часов ожиданя рйса, 3 часа лета до Бомбея проведу в трезвом виде!

Более того я сдал и воду, так как мне бухтили что больше 100 грамм вод брать в самолет неззя.

То есть я за 19 часов выпил только 200 грамм воды выданных в самолете. Я уже потом узнал что можно было взять и больше.

В шардже я наотрез отказался покупать воду в кафе. чшка чая з 4 доллара, нет уж извините. Можено было купитьт поол литра в автомате за 1 дирхем, треть доллара, но было лень менять 100 ради одного дирхема, меня бы не поняли.

Да и как ни странно пить не хотелось. Видно сказался культурный шок от проведения почти суток в компании арабов.

В полете наиблее интересе был взлет. GPS выдает сумасшежшие скорости и ускорения. Быстрый набор высоты, разворот, весь Киев под тобой. Хотя может это был Борисполь. Я не присматривался.

В трансферной зоне, в Шардже, где я провел 16 часов, только сиденья, лавой нет. То есть белому человеку приходиться спать сидя. Я смог заснуть только подл утро, когда уже зверски хотелось спать, и то сон был урывками.

Совсем другое нормальные, не белые люди. Представтье себе высокого молодого негра, интеллигентной наружности, в светло салатовом костюме, расстилающего выверенными движениями под креслами простыню, и с грациоозностью и непринужденностью антилопы заползающего под кресла и укладывающегося спать.

И кто из нас умнее?

В Шардже, как и в Киеве, при посадке на самолет просят снять с себя все металлическое, и проводят через металосикатель. Передо мной зажжужал металлосикатель у какого товарища, так его чуть на землю не повалили для обыска. А шож вы думали, арабы, фундасентализсты, терроризм.

Я тоже вынимаю все из карманов, просят снять куртку, ладно, теперь просят снять пояс, ну и пояс сниму, но если попросят снять штаны, я попытаюсь хотя бы попротестовать.

Но штаны не надо, кивает мол, проходи так, со штанами, черт с тобой.

Металлосикатель жужжит как недорезанный рна весь аэропорт. Внутренне сжимаюсь, щас будут руки крутить, и мину искать.

Но проверщий совершенно равнодушно кивает, проходи, проходи все нормально.

Даже как то обидно стало, что я на террориста не тяну?

2009m02d25

Но в Бомбее вообще меня просто убили таможенной проверкой. На все про все ушло минут десять. Причем декларацию, которую надо было заполнить в самолете, за меня заполнил, проверящий, как только увидил как я неумело держу ручку.

Багаж я забрал сам. Едет вот такая лента с разными сумками и каждый берет свое. Потом при выходе проверяют, твой ли багаж. На меня даже не посмотрели.

Для проверки содержимого багажа направляли в одну или другую очередь, к одной или второй светилке, не знаю как назвать правильно. Увидев меня, проверяющий сразу махнул рукой, мол вези свой рюкзак дальше, не задерживай нормальных людей.

Так я на скорости и пролетел выход из аэропорта с двумя дядками с автоматами. А в аэропорту надо было поменять деньги, там говорили хороший курс. Назад строгие дядьки меня не пустили, ну, не положено. Это выход, иди мол на вход. На входе тоже двое, один старый и спокойный, явно в нирване, все пофиг, второй молодой интеллигент в очках, все ему интересно. Говорю ему на ломаном англицком, деньги хочу поменять. Он выражением лица дает понять что нифига не понял. Достаю сто доларовую купюру, и делаю неопределенные жесты в воздухе.

Он мне дай сюда и еще что то. Я думаю ну нифига себе, может тебе еще и мазурку станцевать? Через минуту пантомимы до меня доходит что он хочет глянуть на мой паспорт. Интересно видилите ему как я вышел на фоторафии. Видимо фото мое ему понравилось и он указывает рукой, ну прям как Ленин, вали мол туды.

Я так со стодолларовой купюрой вприпрыжку бежу в указанном направлении. Прямо ко мне под ноги, как камикадже с гранатой под танк, кидаеться какой то служитель аэропорта, и орет что то благим матом указывая на какую то кабинку. Таких кабинок несколько. Оказываеться это все обменные пункты, и он просит меня обменять в обменнике его друга. Все они кричат одновременно, подь сюды, ко мне, к ноге и тому подобное. Я пытаюсь выяснить у кого лучший курс. Слово курс они явно не понимают. Их недр памяти я выуживаю слово "рейт". Все дружно ржут.

Типа мы ж не идиоты, курс у нас одинаковый 47 рупий за доллар. Ну тогда я развожу перед всеми руками, и иду к кому меня просят подойти. Меняльщик строит гримасы соседям, чуть ли не показывая языка. Они впрочем не обижаються и не растраиваються. Индийцы вообще что то не часто растраиваються. Вечно довольные и счатливые. Аж противно.

Меняю четыреста долларов, прошу дать и мелкими тоже. Выдают здоровенную пачку сторупиевых купюр. Приятно стать обладателем такой толстой пачки денег, скажу я вам. Чувствуеш себя человеком.

Отойдя пару метров от обменников слышу дружный хохот менял. Радуються что обменяли. Сидят все довольные, хохочут. Улыбаються мне. Ну пусть радуються, мне не жалко. Потом перещитывал, нет не обманули, просто радовались. Странный народ. Как можно радоваться если не обманул? Не понимаю.

Ну, вот он, воздух Бомбея. Странная смесь ароматов. Прямо возле выхода из аэропорта на тележке с моим рюкзаком, открываю кильку, нарезаю лучок, хлеб, яйца, ну вобщемвсе по правила, сижу культурно отдыхаю. Свое домашнее вино не достаю, пить чего то не хочеться. Что в общемто довоьно странно. Всю дорогу мечтал как дорвусь до трехлитровика, а тут ни малейшего желания. Ну ничего, как нибудь понемногу втянусь в режим. Не в первой. Спрашиваю у проходящего служителя, можно ли прямо здесь курить, он отвечает - нежелательно, лучше отойти подальше, люди все же тут. Ну и хорошо, тем более что я вообще не курю. Просто охота поговорить напала. Это все конечно хорошо, но надо как то добраться до отеля, и вообще найти этот отель. И подешевле. А то Бомбей это все таки финансовая столица. Наверное самый дорогой город в Индии.

А я про Бомбей не знаю ничего. Ни приблизительных цен, ни районов где можно снять номер. Ни как туда добраться. Ну вот такой у меня подход к путешествиям.

Нахожу в толпе у аэропорта двух трезво выглядящих товарища, и спрашиваю- отель мне как найти, район города какой, что бы поискать. Ну естественно, один из них достает телефон и звонит куда, то. Не дозваниваеться, и тут же ведет меня к товарищу, который называет мне сумму в 45 долларов за отель. Ага счас, а максимум 10 долларов не хочеш?

Они смеються. Таких цен нет. Ну я им, нет так нет, какие пробелмы. Они мне 30 долларов. Я быстрым шагом ухожу. Они меня находят и предлагают 20 долларов. Я непреклонен. Да я вообще то и на улице переночую, что я хуже индусов, вон спят себе не тротуаре и горя не знают. Ночью тепло и не жарко почему бы не поспать?

Они думают что я блефую, и отходят от меня в надежде что я со временм расколюсь. А время то идет, уже прошел час после высадки, и уже десять вечера. Я покупаю за безумную цену для Индии в 50 рупий (1 доллар) треть литровую бутылку кока колы. Я этот продукт химической промышенности не особо люблю. Тем более за такую цену. Тем более что в рюкзаке куча разной выпивки. Так вот оно, знаменитое влияние Индии! Я уже начинаю совершать безумные поступки. Прожолэаю преспокойно выпивать и закусывать всякими запасами из рюкзака. Подкрепившись нахожу еще одного товарища с умным лицом. Он мне говорит что сам он не естный, и точно не знает но в андери вест (или ист?) Есть недорогие отели.

Иду в pre-paid такси, это такое такси в котором ты платиш деньги в касу, называя пункт назначения, тебе выдают бумажку с номером такси которое тебя обязано туда отвести. Сделано так наверно против жуликов таксистов заламывающих нереальную цену. Так вот мне в этом офисе таксистов, говорят что мол дешевых там нет и опять называют какие то безумные цены на отели.

Ну что я делаю? Естественно выпиваю, закусываю, и нахожу еще двух товарищей с подходящими физиономиями. Они показывают мне табличку и обьясняют что встречают какого типа и должны препроводить его в дорогой отель, а так как крутяться в сфере дорогих отелей, то про бюджетные варианты мало что знают. Хватают нескольких своих знакомых из толпы, но те тоже разводят руками, мол не знаем где можна за 10 баксов остановиться. Не в курсах мы.

Как вариант, приводят мне еще одного отельного маклера, он пишет мне цену в 30 долларов. Я обьясняю что его товарищ мне уже предлагал 20, и вообще мне надо 10 так что не мешайте мне пить и закусывать.

Но уже пол одиннадцатого. Я наконец вижу то что мне надо. БЕЛЫЙ ЧЕЛОВЕК! Бегу ему наперерез. Говорю ему - "may I ask, may recomend, need cheep room". Типа моя твоя спросить можна? Рекомендуй. Нужен комната дешевый.

- Дешевые комнаты? отвечает тот на ходу, я не знаю, я уже уехжаю из Бомбея, но вот мои друзья полностью в курсе дела. Его друзья это здоровенный негр и европеец. Обое с явно профессаиональными фотоаппаратами. Негр тут же ясно и четко отвечает.

- Дешевые комнаты в центре, за 400 рупий (8 долларов), это нормально?

Я ему да - не то слово, он мне - район Колаба (Colaba), показываю ему карту на КПК, КПК на пол дороге зависает, показав кусок карты. Он тыкает пальцем где должна быть эта Colaba, и говорит, езжай туда и будет тебе счастье, есть там дешевые отели, найдеш.

Радостно прощаюсь со всеми тремя. И бегу к препейд такси. Где какой то товарищ в очереди предупреждает меня что сейчас меня будут обманывать, потому что видят что я не местный, а значит полный кретин. Вон я вроде не чужой и то мне сдачу не дали и еще не то место назначения написали. Пришлось менять. Я ему, хорошо, постараюсь смотреть в оба.

Такси то по слухам копеечное, максимум 4 доллара. Мне пишут 8 долларов. Я задумчиво смотрю но решаю ничего не выяснять. Может тарифи выросли.

Но потом оказалось что это не тарифы.

Бегу к таксистам они смотрят, совещаються и решают что это не к ним. В смысле я заказал в другом препейд такси. И надо идти минут 5 к другой стоянке такси. Иду туда. Там меня встречает какой то дядечка, и радостно что то расказывая ведет меня к моему багажу. Везет его к стоянке такси. И тут начинет лопотать что то про 10 баксов за доставку. Ну я ему тут все сказал что думаю. И начал поучать его что он сделал нехорошо, что если бы он сразу сказал, это одно, а теперь это cheat, и я ему ну никак ничего не заплачу. Он приунывает но все равно порываеться тащить тележку дальше. Я ему твердо но мани Он окей. Я думаю ну пусть себе тащит. Денег все равно не дам. За мной правда. И под два метра роста.

Молча идем дальше, но по дороге нас встречает товарищ с автоматом и без слов врубившись в ситуацию, орет на дядечку что бы он валил подальше. Дядечкя вздыхает и уходит на второй план. Ну правильно, я же белый человек, то есть даун и придурок, и за мной надо присматривать и оберегать от жуликов и вымагал.

На стоянке такси сразу находят нужную машину. Я начинаю говорить таксисту что я уже заплатил, и что мол больше платить не буду пусть даже не расчитывает. Милый дядечка таксист отчечает - да ясно, ясно, никаких денег, я вообще люблю ездить по ночному бомбею. И вообще, деньги только развращают.

Я включаю GPS и жду внимательно что он выкинет. В смывсле что выкинет дядечка таксист а не GPS. К фокусам моего глюкавого GPS я уже давно привык.

Тут только присмотревшись к карте я понимаю откуда взялась цифра в 8 долларов за такси. Да до пункта назначения километров 20 по прямой. А учитывая крюк выезда из аэропорта вообще непонятно сколько. Ехали мы почти час. Средняя скорость где то 50 км в час. Вокруг мчались черно-желтые такси, юркие тук-туки, моторолеры и прочая живность. Все непрерывно сигналили, гонялись друг за другом, прорывались на красный свет, и вообще на всячески пытались свести счеты с жизнью. За окнами мчалась назад тропическая растительность и разнообразные строения, от нищенскмх лачуг, до роскошных дворцов. Для полной картины не хватало только обезьян кидающихся в машину какашками. Ну или на худой конец мирно жующей коровы на перекрестке.

Не доезжая до того места которое у меня на карте обозначено как Colaba, таксист спрашивает - отель какой. Я разьясняю, нет отеля, искать буду дешевый отель, ты привези, а я поищу.

Он, про себя - ага, счас, думаеш я тебя выпущу в ночной бомбей что б ты бродил до утра с тяжеленным рюкзаком в поисках отеля. Лучше я тебе найду отель, а мне с тебя процент дадут. И тебе и мне хорошо.

И начинает меня возить по дорогим отелям.

Нет, ну я конечно понимаю, тысячелетняя история, передача из поколения в поколение иссскуства обмана и жульничесва. Но у нас на западеньщине, все это вообще всасываеться с молоком матери и самогоном деда. Расчет его ясен, запугать меня сверх дорогими отелями, и я соглашусь в итоге на более дорогой вариант чем я планировал. Ну а чем дороже отель, тем ему больше будет мзда.

Отели кстати сногшибательные, как для меня. Куча швейцаров, лифтеров, конферансье и прочего служивого люда. Все стоят строем, уважительно смотрят на меня, вернее на мой кошелек. Это все хорошо, но я от хочу поближе к народу. Вот такая моя барская прихоть.

Я говорю таксисту, мил человек, глянь вот сюда, это - маленький компьютер, это - карта, а вот эта стрелка, это мы, и стрелка эта почему то в самом центре Бомбея, а никак не в Колабе. Вези меня в Колабу, и я сам пойду искать. За меня не бойся, я не пропаду.

Ну тут небольшое недоразумение вышло. В моем glofiish карта что я склеил с помощью SAS GIS Planet из карт Gurtam (Чудная програмка, работающя с google, Gurtam и с многими другими картами). У меня вообще вся карта Индии в довольно подробном масштабе, видно кварталы городов. Можно было и с улицами, о времени на склейку не было. Я собирался то екстренно. Вернее как обычно, в последний момент.

Так вот Colaba на этой карте обозначена как юг полуострова Бомбея. А реально Колаба намного больше. Ну не везет он меня дальше, утверждае - вот это и есть колаба. Но выгружать меня не спешит, лелеет надежду на мзду от отеля. А таксист явно район не особо знает, пару дешевых отелей которые он знал оказались заполнены. А время то уже час ночи. Я смотрю на него и взглядом даю понть - дерзай человек, это твой последний шанс. Еще одна промашка и я выхожу. Таксист оставлмиваеться на перекрестке созывает консилиум. Сбегаться таксисты, охранники, ночные продавцы. И быстро быстро чтото оворят. А я сижу на заднем сидении как гуру, и вержу мантру, cheap room, 400 rup, Дешевая комата, 400 рупий.

А таксист понимает что уже не меет права на ошибку. Наконец он решаеться. Говорит мне, one more hotel, и проезжает пару метров, я даже не сообразил что мы уже приехали, у окна уже милого вида охранник. Я ему are you chap room? Ты дешевая комната. Он мне Yes, yes, и вобужденно кивает.

Ну и ту я как в сказку попадаю.Дом викторианской эпохи, последний ремонт видимо тогда же, непростой подьем на четвертый этаж по лестнице заваленной мешками с цементом, душевые с ржавыми кранами, потолки все в грибке. Маленькие комнаты перегороженные не доходящими до потолка картонными перегородками. Потолочные вентиляторы, чудо довоенной техники. Ну в общем как раз как я все себе представлял.

Вместе с охранником с трудом распихиваем парнишку, который тут за старшего. Спрашиваю у него. Дешевая комната, он да, 400-500 рупий, он да. Показывает табличку с ценами. 430 рупий (9 долларов) за олиночный номер, за двойной 500. Ну наконец то.

Я радостно кричу окей! Паренек кивает и добавляет. Комнат нет.

Я в ступоре. Охранник что то внушает пареньку. Он соглашаеться достает откуда ключ и открывает какую то каморку, за собой. Наверно это комната для специальных гостей потому что она еще в два раза меньше других номеров. Но кровать двуспальная. Я ему что, можна туда? Он не совсем уверенно, да вроде как.

Бежим с охранником вниз за рюкзаком, он мне - так что подходит? Или еще искать отель. Я ему есть туалет, душ, кровать, что еще нужно? Он понимающе хмыкает, и предлагает мне купить пакетик с какой то сушеной травой. Наверное приправа к супу. Но я пока готовить не соьбираюсь, поэтому отказываюсь.

Заношу рюкзак, раскидываю ввсе его содержимое по всей каморке, выпиваю наконец то 100 грамм вина, и под крики каких то тварей за окном радостно засыпаю.